*  *  *

Изчезна хоризонтът син,

по пътя – сив поток.

И жерави извезват клин

в небето прост и строг.

Такава строга простота

и в моята печал –

стоя, на края на света,

раздялата прозрял.

Най-верният от всички път

е в тези висини.

И жеравите в клин летят

към топлите страни.

Скован от мраз, оставам тук

при есента дошла.

Бих литнал с птиците на юг

да имах две крила!