* * *

Тракийски вятър ледено свисти,

а планината няма дреха бяла.

Проклятие небесно, натежало –

от него кой ще ни освободи?

Скали, като богини, вдигат ръст.

Във пещерите топлят се останки древни.

А зимен вятър вее с ледени напеви –

кога смел Бог ще стопли тая пръст?